
Illustration James R. Eads
L’amour était cette conversation entre un cœur qui attend et une blessure qui consent. Dans le verger, la parole circulait. Nul amoindrissement. A chaque fois que de nouveaux mots jaillissaient d’une bouche, l’espace s’en trouvait bonifié.
C’était dans le temps lointain de la genèse. Les deux rôles étaient définis et le corps, un secret précieux. Deux partitions, une pour chacun des amoureux. Où sont ces jours ? Je regrette le jardin perdu. La cécité du désir des hommes fait qu’ils sont, auprès des sources, de coupables mendiants.
© Patrick Chemin
Le 20 février 2018
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