Guéris maintenant la blessure - Henri Gougaud

J’aime infiniment les paroles et les contes d’Henri Gougaud et celui-ci est merveilleux dans sa simplicité (comme la plupart des contes d’ailleurs) et l’enseignement qu’il transmet autour de la guérison.

Ici, la guérison entre un père et sa fille, entre un parent et un enfant.

Invitation à revisiter nos histoires d’enfance et nos blessures, qui parfois ne tiennent qu’à un mot.

Invitation à revisiter notre langage, parfois si inconsciemment blessant.

Invitation à s’ouvrir encore plus à la gratitude et à l’accueil de ce qui est.

MT

On raconte qu'au temps où les bêtes parlaient, un lion rencontra une enfant de village perdue dans le désert. Son nom était Habra. Elle allait au hasard, elle appelait sa mère. Il la vit si menue, si désolée, si misérable qu'il se prit de pitié pour elle. Il lui offrit son dos, elle se coucha sur lui. Il la porta dans sa crinière à la grotte où il vivait seul. Il la veilla, il la nourrit. Chaque soir, quand le froid venait, il lui disait :

- Ma fille Habra, ne t'inquiète pas, je suis là.

Elle lui répondait :

- Oui, mon père. S'il te plaît, ne t'éloigne pas.

Il lui apprit la vie des dunes, la patience, le flair du vent, la tranquillité, le courage. Il lui dit tout ce qu'il savait des bontés et dangers du monde. Passèrent les jours et les ans. Habra grandit. Elle se fit belle. Il la trouva triste un matin.

- Pourquoi, dit-il, ce regard vague ? Que regardes-tu loin de moi ?

- J'aimerais revoir mon village, mes frères, mes sœurs, mes voisins.

Père lion se tut longtemps. Il lui dit enfin :

- Je comprends.

Il l'accompagna chez les hommes. Avant l'ombre du premier mur :

- Va, ma fille, et que Dieu te garde.

Habra s'avança dans la rue.

On l'accueillit à bras ouverts, on cria merveille et miracle, on l'embrassa, on la fêta, on lui offrit un grand dîner puis on chanta autour du feu. Enfin on voulut qu'elle raconte son temps passé près du lion.

- Dis, Habra, comment était-il ?

- Infiniment bon, invincible.

- T'effrayait-il, parfois ?

- Jamais. Il était la loyauté même. Il veillait sur moi. Il m'aimait.

Et tandis qu'on s'extasiait, père lion, caché dans l'ombre derrière un vieux mur éboulé écoutait sa fille parler. Les paroles de son Habra l'emplissaient de fierté si belle qu'il en avait les larmes aux yeux.

- N'avait-il donc aucun défaut ?

- Il en avait un, je l'avoue.

- Le quel, Habra ? Grave ? Dis-nous !

- Son haleine était très puante.

Père lion baissa le front, le cœur fendu, l'âme défaite. Il s'en retourna au désert. Il ne revint plus au village.

Sa fille s'inquiéta de lui. Où était-il ? Que faisait-il ? Un matin elle s'en fut chez lui. Elle le trouva devant sa grotte. Elle espérait le voir content. Il la regarda froidement.

- Ramasse une pierre, ma fille, et frappe mon front, lui dit-il.

- Quelle idée ! Te frapper, mon père ! Impossible, je ne peux pas !

- Je te l'ordonne. Obéis-moi.

Habra fit comme il le voulait. Le sang jaillit et ruissela.

- Maintenant soigne-moi, ma fille.

Elle lava la plaie, la pansa huit jours durant, tous les matins. Il dit enfin :

- Ma peau se ferme. Rien ne reste du mal subi. Mais plus cruels que les cailloux ont parfois les mots de l'aimée. Guéris maintenant la blessure qu'une nuit j'ai reçue de toi. Sauras-tu, ô ma fille Habra ?

Henri Gougaud, Le livre des chemins