L’homme est la plus élevée des créatures ; la femme est le plus sublime des idéaux.

Dieu a fait pour l’homme un trône ; pour la femme un autel. Le trône exalte ; l’autel sanctifie.

L’homme est le cerveau, la femme le coeur. Le cerveau fabrique la lumière ; le coeur produit l’Amour. La lumière féconde ; l’Amour ressuscite.

L’homme est fort par la raison ; la femme est invincible par les larmes. La raison convainc ; les larmes émeuvent.

L’homme est capable de tous les héroïsmes ; la femme de tous les martyres.

L’héroïsme ennoblit ; le martyre sublime.

L’homme a la suprématie ; la femme la préférence. La suprématie signifie la force ; la préférence représente le droit.

L’homme est un génie, la femme un ange. Le génie est incommensurable ; l’ange indéfinissable.

L’aspiration de l’homme, c’est la suprême gloire ; l’aspiration de la femme, c’est l’extrême vertu. La gloire fait tout ce qui est grand ; la vertu fait tout ce qui est divin.

L’homme est un Code ; la femme un Evangile. Le Code corrige ; l’Evangile parfait.

L’homme pense ; la femme songe. Penser, c’est avoir dans le crâne une larve ; songer, c’est avoir sur le front une auréole.

L’homme est un océan ; la femme est un lac. L’Océan a la perle qui orne ; le lac, la poésie qui éclaire.

L’homme est un aigle qui vole ; la femme est le rossignol qui chante. Voler, c’est dominer l’espace ; chanter, c’est conquérir l’Ame.

L’homme est un Temple ; la femme est le Sanctuaire. Devant le Temple nous nous découvrons ; devant le Sanctuaire nous nous agenouillons.

Enfin : l’homme est placé où finit la terre ; la femme où commence le ciel.

Victor Hugo

Une intervention intéressante et rare de cet acteur qui a un regard d'une belle acuité sur son image, ses rôles, les croyances qui l'ont façonné, et la recherche de sa vraie nature. Son discours fait plaisir à l'oreille des femmes, et -comme il le souhaite lui-même- viendra je l'espère chatouiller l'oreille de plus en plus d'hommes coincés dans les rôles qui ne leur conviennent plus.

" Etes-vous assez courageux pour être vulnérable ? Êtes-vous assez fort pour être sensible ? Avez-vous assez confiance en vous pour écouter les femmes dans votre vie ? »

" Est-ce que je suis suffisamment un vrai mec pour me taire et écouter?"

Mon cœur va ralentir. Et toute la poésie qui est à l’intérieur sera expulsée. Comme un mauvais payeur. Comme un vent distrait.

Je fais le compte de mes jours. Et aussi celui de mes nuits. Je me lève tôt, effrayé par la réalité de l'aube.

Donnez-moi des adresses. Je voudrais toucher l’amitié. Comme un corps superbe qui console la peau désolée du chagrin.

Quand je ne serais plus là. Ne prenez pas trop au sérieux, mon ambition ni la faiblesse constante de mes ébauches. Face au givre.

Mon cœur va ralentir. Un dernier poème fait de lumière et de compassion va se détacher de moi. Pour trouver sa place dans le grand oubli distant de l’univers.

© Patrick Chemin
Le 12 février 2018

Une belle invitation, dans nos vies parfois "toutes tracées", ou dans notre cerveau formaté par des années, des générations de pensées limitantes...

Osons se laisser perdre... et osons - mais surtout acceptons- être perdus.

"Ne demande jamais ton chemin à celui qui le connaît. Tu risquerais de ne pas t'égarer".

Rabbi Nahman de Bratslav

Tu es pressé d’écrire,
Comme si tu étais en retard sur la vie.
S’il en est ainsi fais cortège à tes sources.
Hâte-toi.
Hâte-toi de transmettre
Ta part de merveilleux de rébellion de bienfaisance.
Effectivement tu es en retard sur la vie,
La vie inexprimable,
La seule en fin de compte à laquelle tu acceptes de t’unir,
Celle qui t’est refusée chaque jour par les êtres et par les choses,
Dont tu obtiens péniblement de-ci de-là quelques fragments décharnés
Au bout de combats sans merci.
Hors d’elle, tout n’est qu’agonie soumise, fin grossière.
Si tu rencontres la mort durant ton labeur,

Reçois-là comme la nuque en sueur trouve bon le mouchoir aride,
En t’inclinant.
Si tu veux rire,
Offre ta soumission,
Jamais tes armes.
Tu as été créé pour des moments peu communs.
Modifie-toi, disparais sans regret
Au gré de la rigueur suave.
Quartier suivant quartier la liquidation du monde se poursuit
Sans interruption,
Sans égarement.

Essaime la poussière
Nul ne décèlera votre union.

René Char, Commune présence

Illustration : Sulamith Wulfing

J'ai rencontré un homme qui avait mon âge et qui, après s'être régalé du monde, ressemblait à un noceur fatigué : à notre âge, m'a-t-il dit - il ne l'a pas formulé ainsi mais ses yeux usés et la gaieté machinale qu'il tâchait d'y faire monter me le disaient éloquemment -, les lampions de la fête s'éteignent un à un, il va falloir songer à rentrer.
Je n'ai rien dit.
La plupart du temps il n'y a rien à dire.
Moi je ne rentre pas.
La fête ne fait que commencer.
Devant moi, mon travail et toutes mes espérances : devenir papillon.

Ressusciter.

Christian Bobin

Le loup dit à l’enfant : ce que je sais des étoiles, petit d’homme, je vais te le confier.
La vérité se trouve dans l’amour et l’amour est une étoile.
C’est lorsque l’on cesse de chercher son étoile que l’on devient vieux.
Le ver de terre, s’il est amoureux, est beaucoup plus proche des étoiles que l’aigle, si l’aigle n’aime pas.
Sais-tu quel est le plus grand des bonheurs ?
C’est d’apprendre, le jour où l’on découvre son étoile, qu’elle aussi te cherchait.
Les étoiles ne sont pas muettes, tu le sais bien, toi, les étoiles parlent.
L’homme ne les entend pas, mais un enfant oui, un loup aussi.
L’homme pourrait comprendre le langage des étoiles s’il connaissait le silence des loups.
Je sais aussi, petit d’homme que chaque être qui naît, naît en même temps que son étoile.
Plus cet être, au cours de sa vie, sera capable d’amour, plus son étoile scintillera.
Quand il mourra, son étoile lui survivra et sa lumière parlera de lui. Elle sera sa mémoire.
Retiens aussi cela, petit d’homme, l’étoile qui brille si fort et qui te semble inaccessible n’est peut-être que le reflet d’une étoile que tu portes en toi.

Jean-Paul Sermonte

Toi qui aides quelqu'un qui est vu par les autres mais qui ne voit pas, puisse-tu recevoir l'aide de celui qui voit tout et qui n'est vu de personne.

Erri De Luca, Au nom de la mère