Il y a des lieux de nous-mêmes qui n’existent pas tant que les larmes n’y ont pas pénétré, il serait plus juste de dire qu’il y a des lieux de nous-mêmes qui n’existent pas tant que l’amour n’y a pas pénétré.

Jean-Yves Leloup

L'ange de la chasteté n'est pas le démon de la continence ou du refoulement. L'ange de la chasteté c'est celui qui garde de la distance entre deux êtres, la distance nécessaire pour que se révèlent leurs altérités.

Myriam découvrit le grand conseil qui avait été donné au jardin d'Eden : " Tu ne mangeras pas", tu ne consommeras pas, tu n'assimileras pas l'autre, tu ne le réduiras pas au même ...

Le démon, qui est celui qui ne veut pas entendre, ne veut pas écouter, avait tout fait pour l’entraîner dans ses régressions ou dans cette ignorance qui est refus de la différence, refus de la limite qui donne à chacun la forme unique qui est la sienne.

Jean-Yves Leloup, Une femme innombrable

"Ecrire un film, écrire une lettre, écrire un sms, employer des mots et des phrases qui ne veulent pas dire la même chose pour vous que pour moi. Je réclame de panser mes plaies comme je le veux. Je réclame le droit de coucher avec qui je veux, le temps d'une nuit, sans être une femme facile quand les hommes sont des séducteurs. Je réclame le droit d'avoir du pouvoir dans mon travail sans faire peur aux hommes. Je réclame le droit d'être draguée avec maladresse, insistance, et d'appeler ça importuner, si je le veux. Je réclame le droit de ne pas être jugée si j'emploie des mots qui n'ont pas la même résonance que pour vous. Je réclame qu'on ne juge pas une femme si elle a eu besoin d'écrire un livre sur son histoire d'harcèlement sexuel. Je réclame le droit qu'on ne juge pas une femme qui pense qu'on doit se débrouiller seule après un viol. Nous ne sommes pas tous égaux dans la douleur et dans la résilience et nous n'avons pas la même capacité mentale ou physique de nous remettre de nos traumatismes. Ne jugeons pas une femme qui aime la violence pendant qu'elle fait l'amour. Ne jugeons pas une femme qui ne se remet pas d'une main aux fesses. Ne jugeons pas des femmes intellectuelles qui prennent la parole et bousculent nos mœurs. Par pitié, arrêtons de nous juger les unes les autres.

Quelque chose d'historique est en train de se jouer en ce moment, alors soyons uni(e)s. Chacun doit pouvoir souffrir de ce qu'il veut, comme il veut et quand il veut. On va y arriver."

Maïwenn

J’ai gagné la certitude que les catastrophes sont là pour nous éviter le pire. Et le pire, comment pourrais-je exprimer ce qu’est le pire ? Le pire, c’est bel et bien d’avoir traversé la vie sans naufrages, d’être resté à la surface des choses, d’avoir dansé au bas des ombres, d’avoir pataugé dans ce marécage des on-dit, des apparences, de n’avoir jamais été précipité dans une autre dimension. Les crises, dans la société où nous vivons, elles sont vraiment ce qu’on a encore trouvé de mieux, à défaut de maître, quand on n’en a pas à porté de main, pour entrer dans l’autre dimension. Dans notre société, toute l’ambition, toute la concentration est de nous détourner, de détourner notre attention de tout ce qui est important. Un système de fils barbelés, d’interdits pour ne pas avoir accès à notre profondeur. C’est une immense conspiration, la plus gigantesque conspiration d’une civilisation contre l’âme, contre l’esprit. Dans une société où tout est barré, où les chemins ne sont pas indiqués pour entrer dans la profondeur, il n’y a que la crise pour pouvoir briser ces murs autour de nous. La crise, qui sert en quelque sorte de bélier pour enfoncer les portes de ces forteresses où nous nous tenons murés, avec tout l’arsenal de notre personnalité, tout ce que nous croyons être.

"Time is up"
 

Le sablier a commencé à se vider, les derniers grains de sable d'un passé qui meurtrit les femmes, s'épuisent. Il est temps de retourner le sablier pour un nouveau cycle de respect.
Que la parole et la puissance du féminin se libèrent, pas seulement "contre", mais surtout "pour".
Pour tout ce qui fait la grandeur et la beauté de nos êtres.
Pour la libération
Pour le respect

Pour la guérison
Pour le sacré de la vie,
Pour le partage
Pour l'amour
Et un jour viendra où les histoires s’inverseront, passant de l’ombre à la lumière, où le témoignage d'une femme pleine, heureuse, puissante, vulnérable, respectée, amoureuse, aimée, déclenchera des milliers de "Me Too".

MT

Et lorsque cette nouvelle aube sera finalement arrivée, ce sera parce que de nombreuses femmes magnifiques -dont de nombreuses sont dans cette salle ce soir- et quelques hommes plutôt phénoménaux, se battent durement pour s'assurer qu'elles deviendront les leaders qui nous conduiront vers une époque où personne n'aura plus jamais à dire 'MeToo'. 

Oprah Winfrey

A vrai dire, moi aussi, fatiguée....

La colère, la vraie, profonde, bloquée depuis longtemps dans les entrailles, est l’ultime passage, l’ultime initiation. Celle qui fait craquer toutes les peaux collées les unes sur les autres autour de ma blessure, ces peaux anesthésiées qui me gardaient prisonnière dans les manteaux de la mémoire. Quand la colère montre son vrai visage, le mien fait peur aux autres contraints de se regarder sous la lumière crue d’un miroir. Ils fuient. Même si je suis silencieuse, même si tout est encore à l’intérieur, même si malgré ce qui gronde je cherche encore à les protéger, à les épargner, je leur fais peur.

Sache que je te montre l’espace que tu n’as pas encore traversé, que tu as éludé, que tu as sublimé à coup de concepts, de points de vue, à coup de cérébralité qui n’a pas rencontré la matière ou n’a fait que l’effleurer. Je te parle de la matière du corps, là où la mémoire fait rage, là où la vérité du vécu est inéluctable et te prend à la gorge comme une corde qui se resserre sans sommation.

L’abîme est redoutable. Elle te parle de toutes tes rages et de toutes les rages de l’humanité qui te traversent et se déposent en toi depuis des siècles et des vies, depuis milles histoires dont tu ne connais plus rien.

Et toi qui me regarde du haut de ton calme contrôlé, tu penses que tu es tellement plus propre, tellement plus acceptable, tellement plus aimable, tellement plus éveillé, tellement plus lumineux, tellement plus supérieur, quand tu n’as pas en toi cette coulée de lave qui brûle et pousse pour sortir. Alors plutôt que d’y plonger, tu restes au bord pour ne pas te salir, pour ne pas faillir, pour ne pas déchoir, pour te croire au-dessus de ce magma que tu crois impur. Et tu exulte de me voir, là, devant toi, traversée de cette colère qui vient du fond des âges, et tu fais des sermons avec tes regards ou tes mots qui te servent de remparts et te protègent de la menace de tomber à ton tour dans l’abîme.

Alors quand je te vois avec tes grands airs de tout savoir sur la colère, quand je t’entends dire que ma colère t’a rendu malade ou t’a dérangé, quand je te vois te détourner de moi comme si je venais de rater mon entrée dans le saint des saints, déchue, exclue, je sais juste que tu ignores la colère, que tu n’y es pas entré, que tu ne t’y es pas frotté, que tu n’as pas été initié à ce feu purificateur. Car si tu avais fait le passage, au lieu de te détourner tu ouvrirais tes bras et nous pourrions communier autour de cet espace sacré, ces braises traversées les pieds tremblant, entre vie et mort, la honte autour du cou d’être si vulnérable, si impuissant, si pitoyable en cet instant où l’on vomit ses ombres, cet instant juste avant de retrouver l’amour, dans cette nuit interminable avant l’aube improbable.

Mais ce feu de colère que tu redoutes et que tu voudrais m’épargner au nom d’un salut dont je ne veux pas, n’est que de la vie prisonnière depuis longtemps qui attend la fluidité de ma respiration, de ta respiration, de nos respirations, pour qu’ensemble nous puissions libérer nos vérités.

Peux-tu détourner le volcan et sa puissance ? Colère et rage, comme la lave du volcan, viennent du plus profond de ta terre, du plus profond de la Terre. Elles attendent au creux de ton ventre, dans le creuset alchimique de l’expérience, que tu veuilles bien les aimer et derrière elles, aimer toutes ces blessures englouties en silence.

Sous chaque caresse, elles deviennent de l’or. Millimètre par millimètre, tu dois les apprivoiser. Et sous tes doigts, il n’y aura plus une bête condamnée à être immonde, mais un oiseau léger débarrassé de son goudron, aux plumes luminescentes.

Tout n’est que de la lumière condensée qui attend sa délivrance.

Louve

"Aujourd’hui, je suis la gardienne de mon cœur

Je mets à la porte les intrus, les imposteurs,

Les assassins de l’amour au cœur sec

Les chasseurs aux flèches empoisonnées

Qui se nourrissent du sang qu’ils font couler"

Louve